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No es moro todo lo que reluce
Tuesday 29 May 2007 [2:30]

pasaporte olímpico   Estación Sur de Autobuses. Un hombre joven de genes tostados toma asiento a mi vera, con una mochila azul entre sus piernas como único equipaje.

   – Sssentro Madrid. Puerta Sol, Gran Vía, Sibelesss, Callao – me dice de seguido, con acento líquido.
   – ¿Podría concretar? – pregunto antes de iniciar la marcha.
   – Sentro, sentro. Yo digo a tú – repite entusiasmado, lleno de sonrisa.

   Al incorporarnos según la dirección citada, el moreno comienza su particular monólogo:

   – Yo Morocco, Tánger. Primera vess España. Legal. Pasaporte. ¿Quieres ver pasaporte? – abre su mochila y me enseña al menos tres pasaportes distintos (¿?). – Yo contento en España: Raul, Guti, E´too mismo color, misma piel que yo. Sssapatero. Pantoja. Julián Muzosss ladrón, mala gente.

   El marroquí no para de sonreír con los ojos bien abiertos para no perder detalle. En esto, vuelve a abrir su mochila y saca un teléfono móvil.

   – Teléfono Nokia. Muy bueno. ¿Gustar? – me pregunta.
   – Mucho. Muy bonito – digo.
   – Sssién euros. Barato.
   – ¡No me jodas!. ¡Acabas de llegar, amigo!. Espera al menos a instalarte… – digo manteniendo la risa.
   – ¿Querer teléfono?
   – No, gracias; ya tengo uno.
   – ¿Teléfono regalo para novia?
   – No tengo novia, lo siento – continúo riendo.
   – ¿Español sin novia española guapa? – me pregunta asombrado.
   – Hagamos un trato: Yo a ti 100 € y tú a mí regalar teléfono y novia – digo de coña.
   – ¡Ah!. Taxista grassioso. Yo no conocer mujer española para taxista.
   – Entonces no hay trato.
   – Cómo dessir… ¿cachondo?. Sí: taxista cachondo. Ja, ja, ja…
   – Ja, ja…

  

   [Taxirreflexión: A destacar la similitud sonora y léxica entre mis "ja, ja" y sus "ja, ja" con independencia de cada respectiva nacionalidad, idioma materno o color de piel]

   …

   [Nota adjunta: A destacar el contraste social entre los mejicanos del post anterior, alojados en el Hotel Meliá Castilla, y el marroquí del presente] 





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